A mi padre Carlos López Cortezo

Mi padre sorbe yerba como gaucho

y la mañana rocosa disuelve

el malestar del cuerpo y de la vida.

Parece el mate niebla de un pantano

que revive, y vuelvo a verle hablar

al campesino, al obrero, la boina

ladeada, urdiendo otro futuro

azul para la tierra.

No importa, padre mío, tu fracaso.

No lo es, no lo fue nunca.

Cuando se acabe el mate y no te vea,

el mundo habrá sido mejor

tejido con tus sueños generosos.

Y esta palabra tuya que dibujas

y aquí queda,

tendrá su pampa limpia.

Su reino de igualdad y de justicia.

                           Itzíar López Guil

                                    (Esta tierra es mía)